Un metro per cintura
il grillo parlante
di una coscienza tarlata
bruchi nel cervello
i canoni estetici
che misurano corpi
~ come muri di cantiere ~
la mela perde la polpa
e tra i denti
un torsolo insapore.
Pensa se nulla
da quel ramo
avesse richiamato Eva
rotondità di forme
dal morbido succo
che disfano il paradiso
Dove saremmo
e chi saremmo... ora
ed è
favola amara
se poi muore biancaneve
masticando
la società
Inseguo la moltitudine
la sua intrinseca violenza
che mi resta sul palmo
come germoglio e poi fiore
gioco tra petali rotti
e steli di memorie arrese
sul grido che frena il vento
col fiato dell'aurora
Ed è vita
questo verde tremare
questa favola
di speronati lamenti
a braccia tese
sul filo di spine
che buca le vene
in sere di rame
Che nell’attesa
sogni a rendere evadono
con corde di sangue
dall’appeso cielo
Morfea77&keishia
grazie Antonella... è un immenso regalo per me... ti abbraccio
il volo leggero
dei petali verso est,
è mina d'inverno
che scrive il respiro
di un sole che non c'è,
è rossa speranza
in gocce di rugiada
che satura il cielo
{ e i fiori di domani }
quel tempo
che arriva dopo
un'era a ponente,
che contava le dita
nel lago delle ore.
Ho perso le impronte
sui miei profili
in un giro di lacrime
deserto e luna,
e poi la neve,
brina e neve
sulle foglie
{ e nei pensieri }
Perchè pioveva via
il colore dalle mani
sulle sbarre antiche
delle prigioni,
dei venti senza vetro,
a sud
dalla clessidra,
nei palmi di ruggine
e polsi di catene.
Ed ora questa brezza,
è danza di febbre
nel freddo del buio
{ e il sudore dei sensi }
Non erano le mie mani
ma tempo inevaso
sotto un'altra vernice
il colpo che ha voltato
il mio sguardo
altrove nei sentieri,
poi quei sassi
sull'erta china
e guglie di strazio
in lingue di ghiaccio
rivendicavano
ancora il mio nome
e di palmi e spine,
di chiodi nei quadri
appesi alle ferite
-ho sfiatato il vento-
Non erano le mie mani
ma dita di pietra
a reggermi il mento,
con l'ira negli occhi
per arrivare all'angolo
dov'eri rimasto.
E' acrolito immobile
il volto di peltro
di un destino avverso
e mesta mi arrendo
al chiodo che mi serra
nei forzieri della mente,
non è campo di dune
ma guerra al tramonto
che espianta le radici
-di un amore nel cemento-
© 2010 keishia
