Il vento dei boschi

Il vento dei boschi

 

 

 

E' musica nei boschi
l'ebbrezza dei sensi
che valica scomposta
l'america di rondini
dentro che so

 

~salva d'onore~

 

le strali d'inquietezza
dal tuo sguardo
che gremisce d'ali
ogni istante
perso che ho    

  
E' il vento degli alberi
che dilata un cielo
d'azzurro zendado
ma landa più remota
in me riconosco

 

~polvere da sparo~

 

turbine di passione
di lingua e dita
col fumo che danza
su vicoli di brividi
possenti che mi fai

E' il sogno vero
che m'addestri a sdrucire
nell'aria di un respiro
sino ad avvertire il tocco
fervido delle tue mani

 

sulla mia pelle

 

 

 

28 gennaio 2008

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TrAgIcO
il sottile filo
che apre la terra
fino
all'inferno
sopra

dove il cielo
si castiga
nel tempo
di un credo

la guerra
delle religioni
piove anelli di fuoco
se buddha stringe
la mano di Dio

qual'è il mio vero Io?

se è l'altro
a possedere il mio segreto

siamo gli specchi
di giardini accesi
portando la primavera
per le strade innevate
di un inverno che ride

ed Io
mi credo
senza capire
quale sarà poi
il mIo destino

sono il mIo Dio adesso

mentre coltivo
d'amore
la mia terra

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Divieto di Cielo

Divieto di cielo

 

No, non posso
ho mani contro il cielo
dentro un respiro
che scherma di fiato
il cristallo diafano
di un paradiso riposto

 

No, non posso
smarrirmi sul contorno
di punti e chele bianche
con la volta di quarzo
della libra di stelle
confusa e sbilanciata

 

C'è   u n    m o n d o
per ogni passo
dietro gli steccati
delle praterie perdute
che non siamo

 

C'è   l u c e  dagli occhi
che si posa sola
nei silenzi immensi
condannati agli angoli
di soffite sbarrate
come travi in gola

 

No, io non posso
staccare il sogno
dal suo verde ramo,
è fiore cleistogamo
e scosse d'autunno
per i tuoi risvegli

 

Come essere
fragile primavera
che vuole e non può
colorare quei fogli
avanzati all'inverno

 

Ed è proibita essenza,
drogata di manie
che delizia di piacere
la mia esistenza

 

 

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IrReligione 

 

TrAgIcO
il sottile filo
che apre la terra
fino
all'inferno
sopra

 

dove il cielo
si castiga
nel tempo
di un credo

 

la guerra
delle religioni
piove anelli di fuoco
se buddha stringe
la mano di Dio

 

qual'è il mio vero Io?

 

se è l'altro
a possedere il mio segreto

 

siamo gli specchi
di giardini accesi
portando la primavera
per le strade innevate
di un inverno che ride

 

ed Io
mi credo
senza capire
quale sarà poi
il mIo destino
sono il mIo Dio adesso
mentre coltivo
d'amore
la mia terra

 

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