Qualcosa di me

Un palco e poi un pò d'amarezza nel cuore. Ci sono tra di noi occhi, occhi chiusi dentro un altro mondo, nel nostro mondo. A scatola cinese, gli uni dentro gli altri e talvolta... non ci si comprende. Chi crea leggi, chi le distrugge. Chi nuota alla deriva senza più un tronco per galleggiare, anche se fa freddo, anche se il mare non tiene il peso, anche se il mare inchioda all'onda. Occhi che non cercano nulla, se non quella minima percezione dell'essenza dell'anima, la noce dentro al guscio, il battito del cuore, l'emozione che nasce e resta muta all'ombra, perchè nella corsa sul filo s'accascia all'estremità... e non sfocia.
Gesticolavano sul palco e poi leggevano testimonianze, mentre sulla sedia 18 i miei pensieri viaggiavano in prima. E sentivo e non potevo...
e sentivo
e non potevo.

«Dal momento in cui oltrepassa il muro dell'internamento, il malato entra in una nuova dimensione di vuoto emozionale; viene immesso, cioè, in uno spazio che, originariamente nato per renderlo inoffensivo ed insieme curarlo, appare in pratica come un luogo paradossalmente costruito per il completo annientamento della sua individualità, come luogo della sua totale oggettivazione. Se la malattia mentale è, alla sua stessa origine, perdita dell'individualità, della libertà, nel manicomio il malato non trova altro che il luogo dove sarà definitivamente perduto, reso oggetto della malattia e del ritmo dell'internamento. L'assenza di ogni progetto, la perdita del futuro, l'essere costantemente in balia degli altri senza la minima spinta personale, l'aver scandita e organizzata la propria giornata su tempi dettati solo da esigenze organizzative che – proprio in quanto tali – non possono tenere conto del singolo individuo e delle particolari circostanze di ognuno: questo è lo schema istituzionalizzante su cui si articola la vita dell'asilo» 

(Franco Basaglia, 1964) 

Franco Basaglia è l'inizio di un rapporto con chi sta sotto quella conchiglia. Non più elettroshock, cinghie, aghi e sieri, ma un approccio umano, perchè è essere umano, chi dorme e sogna come noi... cambiando riga, cambiando pagina, dentro un altro solfeggio mentre perde la via e cerca di sè, con le mani dentro al buio.
Uno psichiatra che abbracciò le correnti inglesi del modello della "comunità terapeutica" di ispirazione fenomenologica ed esistenziale (Jaspers, Minkowski, Binswanger), senza pregiudizi terapeutici, ma più libertà nell'addentrarsi nei meandri psicologici e psicofisici della persona.

Tante parole come coltellate, fotografie di vita vissuta... cappotti appesi, scale, camicie di forza e braccia strette sotto le ascelle.
Angoli.
Ginocchia. Muri. Pavimento.
Fredde nudità... Questa la condizione di chi poi veniva da considerare una mente perduta.
Eppure non era così. Non è così.

Sensazioni, bombe a mano dentro me.

E poi il mio angioletto. Occhi celesti come il nonno, a mani in tasca taglia la scena e spacca il silenzio con una poesia. La luce lo segue fino al leggio, dove in un respiro musicale lancia parole ad effetto.

E' splendida Lori e sei grande tu, per tutto quello che sei, per tutto quello che fai.
Grazie di avermi reso partecipe a questo spettacolo/denuncia.

Ti voglio bene cugino/fratello... e lascio qui, tra questi miei pensieri, quella tua vera, grande POESIA.

Farò

e scriverò sull’acqua le mie poesie
per non lasciare traccia alcuna di me
per cancellarmi dalla memoria
per finire dimenticato

dopo un’esistenza sbiadita
passata nell’indifferenza
cadere nell’oblio
per non avere affermato il mio Io

e canterò nel vento le mie canzoni
che porterà lontano la mia voce
per non farla udire ad alcuno

e griderò controvento la mia disperazione
per far si che le parole
si soffochino nella gola
ancora prima di esprimere un lamento

e piangerò amaramente
nel silenzio di un angolo
dove nessuna carezza
potrà consolare le mie lacrime

e rigetterò ogni conforto
ogni parola amica
per vivere pienamente
ogni momento di dolore

e non farlo pesare ad anima alcuna
che amica sostiene
e nel dolore ti allevia

e piangerò sotto la pioggia
di modo che nessuno veda le mie lacrime
senza un ombrello, camminerò sconfitto
sotto lo scroscio fitto

e costruirò un muro
per nascondere i miei sentimenti
dove scriverò che ti amo

alzerò uno sguardo al cielo
nella notte stellata
dove vedrò il tuo volto
che dolce io amo

SirFrampt

 

Scrivi, tu che lo sai fare... e non smettere di farlo mai.

Con l'affetto che sai,
Francy